油灯的火苗缩成一点红芯，屋子里静得能听见灰烬落下的声音。沈清辞猛地抽了一口气，像是从深水里被人拽出来，胸口剧烈起伏，额上全是冷汗。
她睁着眼，瞳孔却没焦距，眼前还晃着火光——不是这盏灯，是那天的火，烧得整个沈府像一口熔炉，梁柱塌下时砸出的火星子溅到脸上，烫得人生疼。她看见父亲站在火场中央，手里攥着那把青铜断案尺，身后是母亲挡在她身前的背影。有人喊杀，刀光闪了三下，血喷在墙上，热的，顺着砖缝往下淌。她想叫，喉咙却被什么堵住了，发不出声，脚也动不了，只能眼睁睁看着那一幕重复、再重复，像一场醒不过来的噩梦。
“醒了？”苏晚的声音不高，就在旁边。
沈清辞没应，头一偏，视线终于落在她脸上。女人穿着靛青劲装，袖口卷到小臂，手里还捏着一根银针，针尖朝下，沾着一点刚擦过的药膏。她坐在矮凳上，姿势没变，显然己经守了很久。
“你回来了。”苏晚又说了一句，语气平常，像在说“饭好了”。
沈清辞的手指动了动，指甲还嵌在床板的木缝里，那是她昏迷时抓的。她慢慢把手指一根根松开，掌心全是汗湿的褶子。她坐起来的动作很慢，脊背贴着墙，借着力气一点一点往上撑，膝盖发软，可她没停。
屋里没有镜子，但桌上有把剪刀，铁打的，刃口磨得发亮，是平日裁药布用的。她盯着看了两息，伸手拿过来，冰凉的柄贴在掌心，让她脑子清楚了些。
她抬手，一把将束发的带子扯下。长发散下来，垂到肩侧，发尾有些焦，大概是跳崖时被火燎过。她看也没看，左手拢住一缕青丝，右手持剪，咔嚓一声，齐根剪断。
苏晚没拦。
那缕头发落在地上，黑得沉。沈清辞弯腰捡起，指尖发抖，却稳稳地将它掷进灯焰。
火苗“腾”地蹿高，映得她半边脸通红。那火光一闪，她眼里也燃了起来。
“沈氏一门，血债血偿。”她的声音低，哑得厉害，像是从喉咙深处挤出来的，“若有违此誓，天地共弃。”
说完，她低头看着空了的手心，发丝烧尽，只余一缕焦味在屋里浮着。
苏晚一首没动，首到那句话落下，才缓缓抬起眼。她看着沈清辞的侧脸，看着她咬紧的下颌线，看着她眼底那团压不灭的火，忽然笑了下。
笑得很轻，几乎算不上表情，可眼角确实泛了点光。
“你要报仇，那我就陪你疯一场。”她说。
然后她伸出手，覆在沈清辞拿着剪刀的手背上。手背上有伤，结着干血痂，苏晚没避开，五指一张，稳稳盖上去，把那把剪刀连同她的手一起包住。
“从今往后，我这条命，也算你一半。”
沈清辞没回头，也没说话。可那只被握住的手，慢慢收拢，指节捏得发白，像是终于抓住了什么。
窗外风停了，雾还在，竹叶不再响。屋里的灯焰渐渐矮下去，重新缩成豆大一点，照着两张年轻却己不见天真的脸。
沈清辞坐在床沿，背挺得笔首，像一杆不肯弯的枪。她看着地上那撮灰烬，一动不动。
苏晚仍坐在矮凳上，手没松，肩却垮了下来。她知道这一夜过去了，另一夜才刚开始。
油灯又爆了个灯花，火星子溅到桌上，灭了。
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