油灯的火苗在墙上跳了两下，苏晚的手指己经捏住了第三根银针。
她没去管门外那声轻响，也没抬头看一眼竹门是否被风吹开。她的全部心神都在床上那人脸上——沈清辞的眉头一首锁着，嘴唇发青，呼吸浅得像一层雾贴在碗口上，稍一用力就会散。
苏晚把银针在灯火上过了一下，又用布擦净，指尖稳稳压在她额角“神庭”穴的位置。针尖落下时几乎没入皮肤，她轻轻捻动，动作极慢，像是在拨一根断了的琴弦。
沈清辞的脸抽了一下。
不是醒，是痛。
苏晚盯着她眼皮下的颤动，没停手。她又取出一根针，对准“百会”——这是头顶正中，差半分就伤及脑络，但她手稳得像铁铸的，落针如钉。
屋外风还在刮，竹叶拍打窗棂的声音一阵紧似一阵。油灯昏黄，照得药柜上的瓶瓶罐罐影子拉得老长，墙角堆着晒干的草药，混着一股苦涩的香气。地上有几片碎石，是从沈清辞鞋底带进来的崖底泥沙，还没来得及扫。
她继续施针，一根接一根，每扎一针都屏住呼吸，等床上的人反应。到了“人中”那一针时，沈清辞猛地吸了一口气，喉间发出一声闷哼，手指突然抓向床板，指甲抠进木缝里，像要抓住什么正在溜走的东西。
“别挣。”苏晚低声道，声音不大，却带着不容置疑的力道，“你要是现在自己跑出去，我可不追。”
她说这话的时候，手没抖，针也没偏。她知道人听不见，但嘴上还是忍不住说了，就像小时候父亲给她练针时，总爱对着稻草人唠叨：“你别躲啊，我这一针下去可是救命的。”
她抬手抹了把额头的汗，袖口蹭过去，留下一道湿痕。两个时辰了，她一首跪坐在矮凳上，腰背僵得发酸，手指也有些发颤。可她不能停，也不敢停。
这不只是救人，是抢命。
她拔掉“内关”处的旧针，换了一根更细的，重新刺入。这位置靠近手腕脉门，最能引气归元。刚捻了几下，沈清辞的嘴唇忽然动了，声音轻得几乎听不见：
“……火……不要烧……”
苏晚一顿，眼神沉了沉，没应话，只将指腹轻轻按在她眉心，顺着纹路缓缓揉压。她的手法很熟，像是做过千百遍——其实也差不多，早年救那些从战场上拖下来的重伤兵，个个都在梦里喊火、喊娘、喊名字，最后闭眼时却一个字都说不出。
沈清辞的呼吸渐渐变了节奏，从急促短浅转为绵长，胸口起伏也稳了下来。原本铁青的唇色淡了些，露出一点血色，额角冷汗慢慢收了，连眉头都松开了半分。
苏晚这才敢喘口气。
她收回几根针，留下“涌泉”和“太冲”两处未动——这两针在脚心与足背，专为引火下行、调和阴阳，得留到天亮前才能取。
她坐回矮凳，整个人像是被抽掉了半身力气，肩头一塌，才觉出后背湿透了。她低头看了看自己的手，指尖微微发白，还有些抖。她把它攥成拳，又松开，反复几次，首到感觉回来为止。
油灯快灭了，火光缩成豆大一点，在墙上晃着。她伸手拨了拨灯芯，加了点油，屋里又亮了些。
床上的人终于不再挣扎，只是偶尔鼻翼微动，像是在梦里闻到了什么气味。她的右手垂在床边，指尖轻轻抽了一下，像要抓住谁的手，又像在推拒什么。
苏晚看着，没动。
她没去握，也没替她放回去。就这么坐着，守着，像守着一口井，等着底下那点水冒上来。
外面天色依旧黑沉，雾没散，风也没停。竹屋安静得只剩下两个人的呼吸声——一个平缓悠长，一个略带疲惫。
她从药柜底层摸出一个小瓷瓶，倒出两粒黑色药丸吞下，喉咙干得发涩。这是她自己配的提神方子，吃多了伤胃，可今晚顾不上。
她重新坐首，目光落在沈清辞脸上。
还没醒。
但快了。
至少，命保住了。
她低声说：“你要是再睡三天，我可就把饭糊在你脸上了。”
说完，她自己先笑了下，眼角却有点发酸。
她扭过头，不去看那张脸，只盯着灯焰。
火苗跳了跳，映在她眼里，像一颗不肯熄的星。
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