德米特里的歌声在走廊里消失之后，顾淼站在门口，没有关上门。走廊里的日光灯嗡嗡地响，光线惨白，照在水磨石地面上，像一滩不流动的水。他听到了风从楼梯口灌上来的声音，带着乌姆河的水汽和远处柴油发电机排出的废气混在一起的味道。他听了一会儿，然后转过身，走回桌前，坐下。报告还翻开着，那行新写的字墨迹还没干透——“今天来了一个人。他叫德米特里。俄罗斯人。矿工。”他看了一遍，把笔放下，把报告合上。不是收起来，是合上。封面朝上，白色的，上面印着阿萨拉卫队的标志，一只展翅的鹰，鹰爪下握着一把剑。他看了那个标志一眼，把报告推到桌角。
门外传来脚步声。不是一个人的，是两个人的。一个很轻，很稳，像一只猫，是卢娜·金的。另一个更轻，更碎，像一个在跑的人，但跑得不快，跑几步停一下。不是阿米拉，阿米拉的脚步声更小，更脆，像小石子被风推着滚。这个脚步声更急，更乱，像一个人在找什么东西，找不到，又找，又找不到。脚步声在门口停下来。没有敲门。卢娜·金的声音从门外传来，很轻，很平，但比平时快了一些。
“赛伊德首领。莱拉来了。”
顾淼站起来，走到门口。卢娜·金站在走廊里，她的作战服还是那件，灰蓝色的，很干净，但袖子卷到了手肘以上，露出的小臂上有一道新的划痕，不深，但很长，从手腕一首延伸到肘窝，像一条红色的线。她看到顾淼在看那道划痕，没有解释，侧过身，让出门口。莱拉站在她身后，手里没有拿传单，没有拿那本书，手里什么都没有。她的围巾不见了，头发散着，乱糟糟的，像被风吹了一夜。她的脸上有灰，不是印刷机油墨的那种黑灰，是路上的灰，干土的，混着汗，在脸上冲出一道一道的白印。她的眼睛是红的，不是哭，是累的，但她的嘴唇在抖。
“老大，”她说，声音在抖，“我导师死了。”
顾淼的手指在裤缝上敲了一下。卡里姆·阿卜杜勒·拉赫曼。巴克什大学社会学教授。莱拉的导师。那本《阿萨拉：被偷走的水》的作者。潮汐监狱的政治犯。他死了。不是死在监狱里，是死在别的地方。顾淼看着她，没有说话。她站在走廊里，两只手垂在身侧，手指蜷着，指甲缝里嵌着血。不是别人的，是她自己的。她的右手拇指的指甲裂开了，血从裂缝里渗出来，顺着手指往下淌，滴在地上，一滴，两滴，三滴。
“他怎么死的？”顾淼问。
莱拉低下头，看着自己的手。她看了很久，久到顾淼以为她不会回答了。然后她开口了。声音很轻，很平，像一个人在读一份报告，但读得很慢，每一个字都要从牙缝里挤出来。
“雷斯的人把他从潮汐监狱带出来，带到巴克什。不是带到巴别塔，是带到中央广场。广场上很多人。他们让他跪在地上，把他的头按下去。然后用喇叭念了他的名字，念了他的罪名。非法出版，煽动叛乱，危害国家安全。念完了，开枪。打了两枪。一枪打在腿上，一枪打在胸口。他没有死。打腿上那枪的时候，他叫了一声。打胸口那枪的时候，他没有叫。他倒在地上，眼睛是睁着的。看着天空。”她停了一下，把手抬起来，看着自己裂开的指甲，看着血从裂缝里渗出来。“他们不让人收尸。尸体在广场上躺了一天。第二天，有人偷偷把尸体搬走了。不知道是谁。大概是他的学生。大概是读过他书的人。大概是不认识他的人，只是觉得一个人不应该躺在广场上被太阳晒。”
顾淼看着她，没有说话。他想起那张传单。想起那些手印。红色的，黑色的，蓝色的。血，油墨，圆珠笔油。第一个名字是卡里姆·阿卜杜勒·拉赫曼。手印是黑色的，不是血，是油墨。他是第一个签的。他签的时候，还在潮汐监狱。他不知道他会被带出来，会在中央广场跪下，会被打两枪，会死在太阳底下。他签了。他把名字写在第一个。他死了。
“你怎么知道的？”顾淼问。
莱拉把右手拇指放进嘴里，咬住了裂开的指甲。她咬得很用力，腮帮子鼓出来，太阳穴上的青筋跳了一下。她咬了很久，久到顾淼以为她会把指甲咬下来。然后她把手指从嘴里拿出来，看着那个裂口，看着血又渗出来。
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