夜风从窗缝里钻进来，吹得桌上那盏油灯晃了两下。灯芯爆了个小火花，沈清辞的手指微微一动，笔尖在纸上停住，墨迹晕开一小团。
她没抬头。
门外的脚步声很轻，但节奏沉稳，落地无声却压得住地砖的微震。这种走法她太熟了——军营里练出来的，每一步都像算过距离，不快不慢，不惊鸟雀，偏偏能让人心里发紧。
门被推开时没有吱呀声。那人站在门口，玄色长袍沾着夜露的湿气，靴底带着外头街巷的尘土味，红泥干了，在门槛上留下半个印子。
他没说话，也没问能不能进。
沈清辞依旧低头看着卷宗，右手握笔，左手按在纸角。那支笔是普通的松枝杆狼毫，笔肚己经磨秃了，写出来的字却一笔不乱。她正抄到“七月十三，掷书城楼，民知其恶”，最后一个“恶”字只写了半边，便停住了。
萧惊渊走到案前，自己拉开椅子坐下。木椅发出一声闷响，像是打破了什么看不见的东西。
两人之间隔着一张旧木案，上面摊着几份未归档的诉状、一方砚台、一支镇纸。灯影把他们的影子投在墙上，一个坐得笔首，一个低着头，中间空出一大片暗影，谁也没有去填。
屋子里静得能听见烛火燃烧的声音。
沈清辞翻了一页纸，动作不大，却让灯影跟着晃了一下。她的面具还戴着，银白色的，贴着脸，只露出一双眼睛。那双眼始终没看他，盯着纸上那一行未写完的字，仿佛还在等下一个词。
萧惊渊坐在那里，双手放在膝上，掌心朝下，指节泛白。他看了她一会儿，喉结动了动，嘴唇张开一条缝，又合上了。过了片刻，他又试了一次，还是没出声。
窗外一阵风掠过，檐下的布招拍打两下，像谁在轻轻鼓掌。
他终于抬手，慢慢探入怀中。动作很缓，像是怕惊到什么。指尖摸出一块玉佩，放在案角，离她三寸远。
玉是暖白色的，雕的是云纹，边缘被打磨得极光滑，看得出常年佩戴。正面朝上，背面朝里，隐约有个“渊”字的一半露出来。
放完他就起身，转身，往门口走。
脚步依旧沉稳，可这次每一步都像踩在棉花上，轻得几乎听不见。手搭上门框的时候，他顿了顿，背影僵了一瞬，随即推门出去。
门合上，没关严，留了一条缝。
沈清辞这才缓缓抬起眼，目光落在那块玉上。灯火摇曳，照得玉面忽明忽暗，像有东西在底下流动。她没伸手，也没移开视线。呼吸浅了些，胸口起伏变得细微，可手指仍死死攥着笔杆，骨节发青。
她不知道自己在等什么。
等他回来解释？等他说一句“不是我做的”？等他求她相信？
可他什么都没说。
来的时候不说，走的时候也不说。三年前撕婚书时不说，今夜放下这块玉，还是不说。
她忽然觉得累。
不是身子累，是心口压着一块石头，从三年前就开始往下沉，到现在都没到底。她以为自己早就不在乎了，可这块玉一搁在这儿，那根早就剪断的线，竟又颤了一下。
门外传来轻微的脚步声，渐近。
苏晚穿着靛青劲装，披了件薄外衫，手里端着个托盘，上面放着一碗热汤。她本想送过来让她趁热喝，走到堂口看见这一幕，便停住了。
她没进去。
只站在门边，目光扫过那块玉，又落在沈清辞脸上。她的眼神没变，还是冷的，可眼角有一丝极细的颤，像风吹过水面的第一道波纹。
苏晚抿了抿唇，轻轻把托盘放在侧间的矮几上，转身要走。
就在她抬脚的瞬间，低声说了句：“有些人，走了一万步，只为让你看见他退了一步。”
说完便走了，脚步轻快，像是怕多留一秒就会打破什么。
堂内只剩她一人。
灯焰跳了跳，映在玉佩上，反出一点柔光。那光不刺眼，温温的，像小时候府里冬夜里，父亲书房里的炭盆。
她记得那年冬天特别冷，她躲在父亲案后翻律典，冻得鼻尖通红。萧惊渊从外面进来，摘下手套塞进她手里。那是副鹿皮的，刚用过，还带着他的体温。她不肯要，他硬塞进去，说：“你爹不让我进屋烤火，说是耽误你念书。”
那时他还不是靖王，她也不是“苏先生”。他们能在雪地里并肩走，能坐在同一张案前看卷，能笑着说将来一起审大案。
后来呢？
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