去找老杜的前一夜，张烈失眠了。
窗外的首都灯火，透过窗帘缝隙漏进几缕微光，在地板上投下细碎的光斑，时钟的滴答声，在寂静的房间里格外清晰，一分一秒，敲得人心头发沉。他躺在床上，双眼睁得大大的，望着天花板上模糊的纹路，毫无睡意。
不是因为紧张——明天下午才有半决赛，时间还来得及，韩风的节奏再难破，他也有把握一战。真正让他辗转反侧的，是脑子里塞得满满当当的碎片，像一台过载的马达，疯狂运转，快要冒烟，连呼吸都带着沉重的滞涩感。
张建国。张建锋。车祸。五岁和三岁。秦无极。收养。改名。陈锋。哥哥。
这些词，像无数根缠绕在一起的线，在他脑海里一圈一圈地盘旋、交织，转到后来，所有的字眼都混在一起，变成了一个巨大而沉闷的嗡鸣声，嗡嗡作响，盖过了时钟的滴答声，也盖过了他心底的声音。他想抓住某一个碎片，想理清其中的关联，可越是用力，越是混乱，那些尘封了十五年的秘密，像潮水一样，一次次涌上来，几乎要将他淹没。
他强迫自己闭上眼睛，试图用最笨拙的方法催眠——数羊。一只，两只，三只……一百只，两百只，三百只……数到三百多只的时候，眼皮终于有了一丝沉重感，困意像薄雾一样，缓缓笼罩下来，脑海里的嗡鸣声，也渐渐微弱了些。
然后，他做了那个梦。
梦里没有冰冷的赛道，没有刺耳的马达声，没有阴谋与厮杀，只有一片暖黄色的光。那光很柔和，不是正午刺眼的太阳光，更像是小时候老杜修车铺里，那盏老式灯泡发出的昏黄光芒，不耀眼，却格外温暖，裹着一层淡淡的烟火气，让人莫名安心。
光的中央，站着一个高大的人影。模糊不清，看不清五官，看不清衣着，只能隐约分辨出挺拔的身形，在小孩子的视角里，那身形高大得像一座山，意味着踏实，意味着安全，意味着可以肆无忌惮地依靠。
那个人在唱歌。
歌声很轻，很柔，歌词模糊不清，像是隔着一层厚厚的水，朦朦胧胧，听不真切，却带着一种难以言喻的温柔。但最让张烈心头一震的，不是那模糊的歌声，而是那个声音的频率——低沉、温暖，带着一种说不出的熟悉感，像是某种早就刻在骨子里、融入血脉里，却被岁月尘封、一首被遗忘的东西，轻轻触碰着他心底最柔软的地方。
张烈在梦里，突然就想哭。
不是因为难过，不是因为委屈，而是因为一种汹涌的、无法形容的想念。那种感觉，就像一个饿了很久、很久的人，在濒临绝望的时候，突然闻到了家里饭菜的香味，熟悉又温暖，瞬间击溃了所有的防备，只剩下心底的酸涩与渴望。他想靠近那个身影，想看清他的脸，想听听他清晰的歌声，可无论他怎么努力，都走不近，那个人影，始终在光的中央，模糊而遥远。
然后，他醒了。
猛地睁开眼睛，胸口剧烈起伏，脸颊上一片冰凉，伸手一摸，全是眼泪，温热的泪水顺着下颌滑落，浸湿了枕巾，枕头己经湿了一大片，带着淡淡的水汽。房间里依旧寂静，时钟依旧在滴答作响，窗外的灯火，依旧微弱，刚才梦里的暖黄色光芒，还有那低沉温柔的歌声，仿佛还在眼前，还在耳边，却又在醒来的瞬间，变得虚无缥缈。
他躺在那里，一动不动，盯着天花板，努力回忆梦里的歌词，回忆那熟悉的旋律，回忆那个人影的模样。可无论他怎么拼命回想，什么都记不住。旋律、歌词、甚至是歌声的语言，都像握在手里的沙子，顺着指缝一点点溜走，抓不住，留不下，只剩下心底那股淡淡的酸涩与想念，还有一种空落落的失落。
唯独一件东西，清晰地刻在他的脑海里，挥之不去。
那个声音的频率。
低沉、温暖，带着一丝不易察觉的颤音，和陈锋在城市赛决赛上，失控时发出的那个颤音，一模一样，分毫不差。
张烈的心，猛地一沉。原来，那种莫名的共鸣，那种熟悉的悸动，从来都不是偶然。那是血脉的羁绊，是刻在骨子里的联结，哪怕分离十五年，哪怕互不知情，哪怕在赛场上针锋相对，这份联结，也从未消失。
天渐渐亮了，窗外的微光越来越亮，驱散了房间里的黑暗，也驱散了几分梦里的恍惚。张烈缓缓坐起身，揉了揉发胀的太阳穴，起身走到卫生间，拧开水龙头，用冷水洗了洗脸。冰冷的水，顺着脸颊滑落，让他混沌的大脑瞬间清醒了许多。
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