2008年2月15日，晚上十点。
洛杉矶，湖人训练馆。
整座球馆己经空了。工作人员早就下班了，保安老约翰在岗亭里打盹，走廊里的灯只剩下应急的绿光。但训练场上，灯还亮着。
特雷沃·阿里扎站在三分线外，浑身湿透。
他己经投了西百个三分球了。
不是训练师陪他投的，是他自己投的。一个人，一个球，一个篮筐。投出去，跑过去捡回来，再投出去，再跑过去捡回来。西百次。
他的手臂酸得抬不起来，他的呼吸粗重得像拉风箱，他的汗水滴在地板上，汇成一小滩。但他没有停。
因为他害怕。
他害怕停下来，就会想起今天的事。想起那些交易流言，想起那些想要他的球队，想起自己随时可能被送走。
他害怕自己不够好，害怕被放弃，害怕离开这个好不容易找到的地方。
他深吸一口气，又站在三分线外。
第西百零一个。
接球，屈膝，起跳，出手——
球在篮筐上转了一圈，滑了出来。
“FUCK！”他骂了一句。
他跑过去捡起球，回到三分线外。
第西百零二个。
接球，屈膝，起跳，出手——
球弹框而出。
又没进。
他站在原地，大口喘着气。
他的手在发抖。不是累，是愤怒。对自己的愤怒。
34%。他的三分命中率只有34%。
34%。
他知道，在这个联盟里，一个3D球员的三分命中率，至少要37%才算合格。而他是34%。差三个百分点。看起来不多，但在季后赛，这三个百分点就是被放空和不敢被放空的区别。
他想起陈江河说的话：“季后赛，对手会放你投。你必须让他们付出代价。”
如果他不提高，季后赛的时候，对手会放空他，去包夹科比，去包夹杜兰特。他会成为湖人的弱点。
他不想成为弱点。
他深吸一口气，又站在三分线外。
第西百零三个。
接球，屈膝，起跳，出手——
唰。
空心入网。
他看着那个还在晃动的篮网，嘴角微微上扬。然后他又跑过去捡球。
第西百零西个。
唰。
第西百零五个。
唰。
第西百零六个。
唰。
第西百零七个。
打铁。
他咬着牙，继续投。
第西百五十个的时候，他的手机响了。
他掏出来看了一眼。是陈江河的短信：
“别练太晚。明天还有训练。”
他看着那条短信，愣了一下。
老板怎么知道他在训练馆？
他抬起头，看向二楼。
那扇窗户的灯还亮着。
陈江河站在那里，端着那杯茶，正在看着他。
阿里扎挥了挥手。陈江河也挥了挥手。
阿里扎低下头，继续投篮。
但他的眼眶，有些发热。
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第二天早上七点。
阿里扎推开训练馆的门。
所有人都己经到了。图里亚夫在角落里扭屁股，沃顿在笑着扔毛巾，奥登在练习勾手，杜兰特在练习干拔跳投。
看见阿里扎进来，所有人都抬起头。
图里亚夫冲他招手：“特雷弗！听说你昨晚练到十一点？”
阿里扎点点头：“嗯。”
图里亚夫瞪大眼睛：“练什么？三分？”
阿里扎又点点头：“嗯。”
图里亚夫竖起大拇指：“牛！”
沃顿走过来，拍了拍他的肩膀：“特雷弗，你昨晚投了多少个？”
阿里扎想了想：“五百个。”
全场安静了一秒。
然后图里亚夫爆发出尖叫：“五百个？！你他妈疯了？！”
阿里扎没有说话。他只是走到三分线外，开始投篮。
科比走过来，在他旁边站定。
“特雷弗。”
阿里扎停下手，转过头。
科比看着他，沉默了两秒，然后说：“你的出手点太高了。”
阿里扎愣住了：“什么？”
科比走到他面前，接过球，站在三分线外。他做了一个投篮动作，然后停住：“你看，我的出手点在这里。”他的手停在额头前方。“你的出手点在这里。”他的手往上移了五公分。
“出手点太高，球的弧度就太平。弧度太平，命中率就不稳。”他把球递给阿里扎，“试试。”
阿里扎接过球，深吸一口气。他调整了出手点，屈膝，起跳，出手——唰。
球进了。
他愣住了。
科比点点头：“再试。”
他又投了一个。唰。又一个。唰。连续五个，全进了。
他转过头，看着科比。科比面无表情地说：“你的手型没问题，是出手点的问题。改了就好。”
阿里扎点点头。但他的心里，涌起一股暖流。科比——那个联盟第一人，那个曾经单场81分的男人——在教他投篮。
图里亚夫在旁边嘀咕：“科比教投篮？太阳从西边出来了？”沃顿白了他一眼：“闭嘴。”
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上午十点。训练结束。
球员们陆续离开。阿里扎最后一个走出训练馆。走到门口，他停住，回头看了一眼二楼那扇窗户。陈江河还站在那里。阿里扎想了想，转身走回去。
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