夜，是那种黏在皮肤上、渗进骨头缝里的、挥之不去的湿冷。雨其实己经停了，但空气里的水分饱和得仿佛轻轻一捏就能滴出水来，混着城市独有的、尾气和灰尘沉淀后的浑浊气息，一股脑儿往鼻腔里、肺叶里钻，带来一种沉甸甸的、令人胸口发闷的窒息感。
路灯的光，是昏黄的，疲惫的，勉强在湿漉漉的柏油路面晕开一圈圈模糊的、油腻的光斑。光斑之外，是无边无际的、浓得化不开的黑暗，和黑暗中那些沉默矗立的、棱角分明的建筑黑影，像一头头蹲伏在夜色里、随时准备扑上来的巨兽。
林枫走在回“家”的路上。
不，不是“家”。是那个被白石惠临时租下的、安保相对好一点的小公寓。脚步沉重，虚浮，深一脚浅一脚，踩在积了浅浅一层水洼的人行道上，发出“噗叽、噗叽”的、令人心烦意乱的声响。身上那件被汗水和不知是雨水还是别的什么液体浸得半干的队服，紧紧地贴在皮肤上，又湿又冷，像一层冰冷的、甩不掉的第二层皮肤**。
冷。从外面，一首冷到里面**。
不是体温的低。是一种……更深的、仿佛从灵魂深处渗出来的、空洞的、麻木的……寒意**。
他低着头，目光茫然地看着脚下不断后退的、被灯光和水渍弄得斑驳不堪的地面。脑子里一片空白，又像塞满了无数嘈杂的、尖锐的、重复的……声音和画面。
“你的‘炁’，还是那么‘脏’。”
“但，和上次‘看’到的时候，有点……不一样了。”
“一块……又‘脏’又‘硬’，还带着一点奇怪‘温度’的……‘石头’。”
“是有人，在教你怎么‘用’这团‘脏东西’吗？”**
“还是说……是你自己，在那片‘脏’里，摸索到了……一点‘脏’的‘用法’？”**
神代苍那清澈、冰冷、不带任何情绪波动的声音，一字一句，清晰得仿佛就在耳边响起。伴随着那双冰蓝色的、空洞得能倒映出一切“秩序”与“必然”的眼睛……
还有那张“三索”。那张被“御无双”场彻底“定义”、仿佛从一开始就等在那里、等着给他最后一击的……“判决之牌”。
以及……自己最后打出的那张“九万”。**
那一手“误差”。**
那一下……倾尽了他所有的意志、呼吸法的节奏、体内“玄冰”疯狂的感知、以及那点幽蓝“火星”最后的燃烧……才勉强打出的、不符合“必然”的……**
“反抗”？**
“挣扎”？**
“徒劳”？**
是的，徒劳。**
即使打出了“误差”，结果依旧是“必然”的。
他输了。输得彻底，输得毫无悬念，输得……体无完肤。
从头到尾，他都被牢牢地锁在神代苍那绝对的“秩序”之中，像一只被钉在解剖台上的昆虫，每一次翅膀的颤动，每一次腿脚的抽搐，都只是在为对方的“观察”和“实验”，提供更多的……“数据”。
“你让我看到了……一点不同的‘东西’。”
“一点……在‘秩序’之下，在‘必然’之外，依旧顽强地、用最‘脏’的方式，试图‘存在’下去的……”**
“‘可能性’。”
“虽然，它很微弱，很‘脏’，甚至……随时可能熄灭。”
“但，确实存在。”**
可能性……
林枫的嘴角，扯出一个比哭还难看的、冰冷的弧度。
可能性？在那种绝对的、令人绝望的“秩序”碾压面前，那一点所谓的“可能性”，又算得了什么？不过是……垂死挣扎时，溅起的一点微不足道的……水花罢了。**
就像现在，他拖着这具疲惫、冰冷、空洞的身体，走在这条同样冰冷、空洞、仿佛没有尽头的街上……一样。**
徒劳。
所有的一切，都是徒劳。
他想起了白天在赛场上，自己那可怜的、笨拙的“抵抗”。用尾形教的“呼吸法”，强行维持着一点可怜的“节奏”，试图在那片“秩序”的洪流中，保留一小块属于自己的、脆弱的“领地”。用体内那团“玄冰”疯狂的、不安的“感知”，去“触碰”那些被“秩序”定义的牌，然后……打出一张张同样被“秩序”所“允许”、或者说……“安排”好的牌。**
就像一个被设定了程序的、拙劣的木偶，在一场精心编排的、宏大的舞台剧中，勉强地、跟跟跄跄地，完成着属于自己的、微不足道的……“戏份”。**
而那个“导演”，从头到尾，都只是用那双冰蓝色的、空洞的眼睛，平静地、漠然地“看”着他，“看”着他所有的“表演”。**
“有趣。”**
“不回答吗？”**
“那么，就让我看看……你这块‘脏石头’，在我的‘秩序’之下，到底能……‘存在’多久。”**
“又能……‘磨’掉我的‘秩序’，多少‘灰’。”**
“灰”……**
是啊，“灰”。
他最后的那一手“误差”，大概也只是在对方那完美的、一尘不染的“秩序”图景上，留下了一点微不足道的、随手就可以拂去的……“灰尘”吧。
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