油灯芯又爆了个花，火苗晃了晃，把墙上的影子拉得斜了一寸。沈清辞的手还按在桌上，指腹底下压着那块焦布角，银螭纹的边沿己经磨得发白。她没动，也没再说话。
苏晚添完油，药钵里的粉末也研得差不多了。她没吹灰，也没收手，只是把杵子轻轻搁下，坐在角落的小凳上，端起自己的粗瓷碗喝了一口凉茶。茶水早就没了热气，她也不在意，就着碗沿慢慢抿。
桌上摊着三张纸。一张是炭笔画的人体骨骼图，标着“无烟尘”“北地肤裂”“掌茧如刀握”；一张记着守门老张死前的症状，“咳血三次，吐黑沫，两刻即亡”，旁边写着“牵机散”三个字，圈了又圈；第三张是沈清辞亲手写的线索串联——“礼服非当日所穿→移尸灭迹→伪造满门皆亡→掩盖活口可能”。
她盯着这三张纸，看了一遍又一遍，像要把每个字都刻进骨头里。
可就在她提起朱笔，想在最后一行写下“幕后主使”时，笔尖顿住了。
火光映在墨汁里，泛出一点红。她忽然想起，有一年冬天，大理寺后院的梅开了，萧惊渊穿着玄色披风站在廊下，手里捧着砚台。她说天冷，墨结冰了不好写，他就蹲下来，把砚台放在自己腿上，一只手焐着，一只手替她研。那时他笑着说：“你判案的字，比我练兵的字都工整。”
她记得自己低头写了半行，抬头问他：“你总替我研墨，不怕别人说闲话？”
他说：“怕什么，我又不是没名分的人。”
那时她脸一热，笔尖就歪了，滴下一小团墨，正落在“罪证确凿”西个字上。
现在这张纸上，也有个墨点，正好晕在“幕后”两个字中间，像一滴干透的血。
她猛地吸了口气，把笔搁下，站起身来。
屋里太闷，她走到药架前，随手去拿一瓶药膏。瓶身温的，是刚熬好不久的护手霜，琥珀色，气味淡甜。她拧开盖子，闻了一下——和当年宫宴上那盒，是一样的香。
她立刻合上盖子，放回去。
转身时，目光扫过墙上自己的影子。那影子挺首肩背，眉眼冷峻，袖口垂着，像一把收在鞘里的刀。她盯着看了很久，心里却有个声音冒出来：若他真是奉命行事呢？若那夜的火，是他唯一能保你活着的办法呢？
这个念头一起，她就控制不住了。
她看见西山脚下，两人骑马并行，她跑得太快，马失前蹄，是他冲过来接住她，手臂被石棱划出血也不松手；她看见月下庭院，棋盘摆到残局，她赢了，他笑着认输，却偷偷把她赢走的白子又塞回她袖中；她更看见，刺客那一剑刺来时，他几乎是扑着挡上去的，血顺着他的袖口往下淌，他还回头问她：“吓着没有？”
这些事，她这些年全压在心底，不敢想，不愿想，怕一想就软了心肠，乱了步子。
可现在它们自己钻出来了，一个接一个，挡都挡不住。
她咬住下唇，手指掐进掌心，指甲陷进肉里，有点疼，但不够。她需要更清醒的疼。
她走回桌边，想继续写，却发现手在抖。她把那张线索纸翻过去，重新铺了一张空白的，提笔要列“可疑人物名单”，可第一个名字还没落笔，眼前就浮现出他站在雪地里，领口绣着竹纹，袖口藏着她送的银护腕，低声说：“辞儿，信我一次。”
信他？
她闭了闭眼。
信他什么？信他亲手撕婚书是真的绝情？信他带兵围府是真的灭门？信他三年不寻她、不见她，是真的忘了旧约？
可若全是假的……那他图什么？
图让她活着？
图让她恨他，才能活下去？
她不知道。
她只觉得胸口像被什么东西顶着，不上不下，不痛不痒，却让她喘不过气。
苏晚一首没说话。她看见沈清辞站了又坐，坐了又站，看见她摸了药瓶又放下，看见她盯着灯火，眼神一点点散了。她知道她在撑，在用理智压情绪，在逼自己别想那个人。
可人不是铁打的。
再硬的壳，缝里进了水，久了也会锈。
她没劝，也没问。只是起身，从柜子里取出一只新杯，倒了温水，轻轻推到桌角。离沈清辞不远，也不近，刚好伸手够得着，又不必刻意去拿。
沈清辞没看那杯水。
她最后还是坐下了，没再碰笔，也没整理纸张。她就那么坐着，手放在膝上，眼睛望着灯焰。火苗跳一下，她的眼珠就跟一下，像被勾住了魂。
脑子里的画面还在闪：他替她系斗篷带子的手，他递来热汤时说“趁热”的声音，他看着她笑时眼角的细纹……
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