油灯的火苗又矮了一分，沈清辞的手指还悬在纸页上方，笔尖未落。窗外更夫敲了两下梆子，声音拖得长而沉闷，像压着什么说不出来的话。
她忽然开口：“那夜火场收殓，是谁经手？”
苏晚正低头整理药篓，闻言抬眼，“京兆尹派的仵作，姓刘，三年前就调去边州了。尸身三日下葬，墓碑按名录刻的名。”
“名录既假，尸身焉知非真？”沈清辞终于把笔搁下，墨汁滴在纸上，晕开一小团黑点。她盯着那团墨迹，像是看穿了地底三尺的棺木，“若死的根本不是我爹娘，那这场灭门，从头到尾都是个幌子。”
苏晚没接话，只将一撮新晒的甘草推进粗布袋里，动作轻缓，仿佛怕惊扰了什么。
次日清晨，天刚透亮，两人便分了路。
沈清辞裹着旧灰袍，发髻用麻绳随意扎住，脸上扑了层薄粉遮掩气色，扮作城南贫户家的女儿。她揣着几枚铜板进了济世堂，说是夜里咳得厉害，想查查三年前有没有人治过类似烧伤咳血的病症。管事的老学徒头也不抬，翻着账本道：“旧档早被老鼠啃光了，去年一场雨漏进库房，全烧了。”
“连病患名字也没记？”
“记了也白记。”他合上本子，“上头不让留。”
沈清辞没争，默默退到廊下，望着院中一口枯井。井沿青苔斑驳，有几道新鲜刮痕，像是有人蹲久了蹭出来的。她蹲下身，指尖抚过那些痕迹，忽觉肋骨处一阵钝痛——那是坠崖时断过的旧伤，每逢阴雨便隐隐作响。她没再问，转身出了医馆，在街角买了两个素馅饼，坐在石阶上慢慢吃。
另一边，苏晚背着药篓进了西郊坟庄附近的村子。她打听的是当年参与收殓的杂役，一个叫老陈的独眼汉。村口几个妇人正在捶衣，听她问起，手里的棒槌突然停住。其中一人拉住孩子往屋里躲，另一人远远喊了句：“老陈去年冬天冻死了！你找错人了！”
苏晚笑了笑，掏出一把银针递过去：“我是来收草药的，听说他屋后有片野乌头长得好。”
那妇人盯着银针看了半晌，才低声说：“灶膛灰里倒是有块布，你自个儿去扒吧，没人拦你。”
苏晚谢过，独自走向村尾那间塌了半边的土屋。门没锁，推开来一股霉味混着焦气。她蹲在灶前，伸手在冷灰里摸索片刻，果然摸出一片焦黑布角，边缘绣着模糊的银螭纹。她吹掉浮灰，仔细收进袖中。
日头偏西时，两人在巷口茶摊碰头。小贩正收摊，竹筐摞得歪斜，壶盖磕在桌角叮当作响。
沈清辞接过热茶，没喝，只用手焐着碗沿。她说医馆不认旧档，连病人名录都说是烧了。苏晚点头，从袖中取出那片布角，放在桌上。
“像不像赵老兵说的传令官腰带？”她问。
沈清辞拿起布角，对着光细看。纹路残缺，但形制确是三品以上官员亲随所用。她沉默许久，忽然道：“他们怕我们查名单，更怕我们查尸体。”
苏晚没应声，只给茶碗添了水。
“若只是杀人灭口，何必伪造军官姓名？若只是夺权，为何急着下葬？三日入土，连亲族验视都不许。”沈清辞把布角攥进掌心，“除非……他们要藏的，不是死人是谁，而是死人不是谁。”
茶摊老板拎着抹布擦桌，听见这话，手抖了一下，忙低头走了。
风从巷口卷进来，吹得桌上纸片轻颤。沈清辞盯着那片焦布，忽然想起昨夜灯下未落的笔。她缓缓抽出随身的小炭条，在纸上写下三个字：查义庄。
“明日去。”她说。
苏晚看着她，嘴角微扬，像是早知道她会这么说。她没劝，也没问危险不危险，只把药篓挪了个位置，让背带压住那张写满字的纸，免得被风吹走。
沈清辞起身时，外袍被桌角勾了一下，裂开一道小口。她没管，径首往外走。夕阳照在她肩头，影子拉得很长，步子稳得像刀劈出来的一样。
苏晚跟上去，两人并肩走在街上。行人渐稀，一家布店门口挂着褪色的蓝幡，风吹得它来回晃。沈清辞脚步一顿，目光落在那块布上——颜色与父亲礼服相近，但她记得，那件礼服的领口有一处她亲手缝的补丁，针脚是斜十字，如今却连灰都找不到了。
“你还留着那件旧袍？”她问。
“在箱底。”苏晚答，“等你想看的时候。”
沈清辞没再说什么，只把手伸进怀里，摸了摸母亲留下的银钗。钗头有些钝了，划过指尖微微发痒。这感觉让她想起小时候趴在父亲案前抄律令的日子，那时她总以为，只要字写得够工整，案子就能判得公道。
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